Одной из тысячи бессоннх ночей:

Течет воск, тает фитиль – прошлого не вернуть. Не выкупить, не отвоевать. Оно, как следы на диком побережье, исчезает после каждой новой волны. А как иногда хочется вернуться и переиграть весь дебют начисто, под собственным лицом – не инкогнито и не под чередой лукавых масок. Быть самим собой это тайное желание каждого. Если человек живет не в своем теле, от него несет духовным смрадом. Его истинная сущность не дает ему покоя. Она точно знает, каждому отведена только одна главная роль, все остальные преображения – пресный блеф. Чем дальше в сторону от нее, тем сильнее одержимость ей. У одержимости нет ни неба, ни дна – только глухой угол смирения и выход в оконный проем. Так, не найдя себе места, падают звезды… Так, не найдя другого смысла, гаснут свечи… Так, не найдя в себе сил, закрываются глаза…
Актер.
На окне еле дышит свеча
Шепчет по бумаге перо
Сколько судеб сыгранных мной
Той свече нашептало оно

Сколько слёз восковых пролито
На усталую душу листа
Позабыл уж родное лицо
Мастер кукольного ремесла

Я был всем, был землей и водой,
Танцевал на аренах огнем
Светом был и гиеной ночной
Алчной медью, кровопийцей – клинком

Каждый видел частицу себя
В моих сытых порокам ролях
Каждый видел, и прятал, как мог
Под за пазухой собственный страх

Где же взять одноликую жизнь,
Быть собой, а не кем-то еще,
Растить сад, гранит времени грызть,
За плечами носить лишь свое?

Повернуть бы свое время в спять
Книги бросить и маски в огонь
Мертвым камнем в колодце лежать
Да сковать свой талант вечным сном

Скоро звезды расплавит зоря
В новый день – время новых прорух
Этой ночью кто – то начал с нуля
Кто – то этой ночью потух

Ты лишь вздох, я лишь вздох – как и все
В безграничном дыхание дней
Ты лишь роль, ты лишь шепот во тьме
Я лишь эхо, звучащее в ней.